C'est long, c'est loin.

J'ai recommencé à écrire. Dans mon texte. À mettre les mots en file pour en faire un rythme musical, à marcher et réfléchir, à jouer sur le son, pour rendre ça un peu plus beau, tant à s'intérioriser. J'aime le soleil de la journée, j'aime pas qu'on perde la neige. En Islande, ça sera toujours ainsi, assez froid pour porter des beaux manteaux, pour laisser planer le suspens de ce qui se cache en dessous, des vêtements qu'on a choisi. J'aime marcher quand il fait froid, pas de vent, c'est là que toute la musique vient, tout semble devenir plus facile parce qu'il faut rester caché dans le duvet, ya plus rien d'exposé, je reste toute seule avec moi, je ne suis plus offerte aux regards. J'aime me retrouver seule au milieu des gens, m'asseoir et être ailleurs, pendant que les autres cherchent les liens, veulent tisser toujours. Moi j'aime pas les araignées. Suis plutôt du type cocon. À détester la grande lande par sa grandeur, à répugner des arbres et des forêts par l'ampleur. J'aime mieux me sentir serrée, tassée dans un coin, à m'y faire, c'est pas si mal. Les grands espaces, il faut les occuper, faut courir partout, sauter, crier. Finis toujours par m'épuiser. J'aime encore mieux les escaliers d'une vieille ruelle, la pierre creusée et les passages secrets.