Au travail.

Au travers de ma fenêtre, au bureau, je regarde les gens vivre aux autres fenêtres. Je me demande s'ils me voient, s'ils me regarde vivre, s'ils remarquent qu'à chaque sonnerie de pompier, je me penche à la rue, même si je suis trop en hauteur pour appercevoir. Tout à la même hauteur, il me semble, ya les gens qui cousent, ils sont deux ou trois. Je me demande si c'est ça une usine de textile. Ils cousent, ils repassent. Les vêtements semblent s'enchaîner, mais je n'en ai jamais vu un imcomplet. Ils cousent des vêtements déjà cousus. Ya un mur qui les séparent, et moi je vois aussi bien les deux. Je me demande s'ils se rendent compte que je vois tout comme une pièce, s'ils ressentent vraiment deux pièces, ou si comme moi, la fenêtre les aggrandis. En dessous, il y a des meubles. Des meubles au style ancien, qu'on retrouve chez les vieilles de Westmount, qui doivent témoigner de la classe et du bon goût bourgeois, aux allures nobles. Je me demande si c'est un magasin. Le soir, les lampes vertes de bibliothèques sont allumées, elle se réflètent sur les fourures exotiques, pour faire comme si on avait voyager. Je ne sais pas si c'est une salle de montre. Après, ya les boutiques, mais je ne les vois plus, je ne dois pas, je n'ai pas d'argent. Et si mon tête s'enflamme sur les articles, je deviens malheureuse. Je ne peux rien posséder. Sinon ce que j'ai déjà. Finalement ya le toit, où des jeunes vont prendre leur repas et relaxer, sur des meubles de résine blanche. Ya un barbecue qui semble inutile. Mais l'hiver ya personne, les meubles sont tombés par le vent. Je me demande si une chaise réussira à prendre la rue. Si yaura un accident.