On dit control freak (mais il me trouble.)

À marcher tranquillement j'ai revu la beauté. Un mec, un seul mec par son simple corps me file l'envie pas possible de le traquer pour l'observer toujours, planter mes yeux sur sa chair, sur son allure. Me gorger de lui. Le mec il est beau. Mais j'ai jamais vu ça. Jamais cette intensité. Ça existe pas en dehors de lui. Je me fous s'il est gentil, intelligent ou toutes qualités stupides qu'on pourrait vouloir. Il est beau. Veux même pas entendre sa voix. Je le vois, c'est assez. Je veux rien, n'entends rien avoir, j'engage rien. Ça serait que pour le voir plus longtemps, plus souvent. C'est pas la beauté normale. Quand j'écris du théâtre, j'ai douleur physique, ça tenaille, c'est horrible. Le voir c'est pire. Il me trouble en moins de temps qu'un grain de sable. Il me trouble. Et être troublée, c'est pas dans ma définition. Le voir j'ai aucun contrôle. J'ai le pathétique à fleur de peau. Mais il est pas humain. Il est la beauté. Plus que l'art qui voudrait y tendre, plus qu'un incarnation. Un mot pour lui, pour l'habiter un peu plus. Dans mon pathos à moi, je le note à des années. À chaque fois c'est l'événement le plus gros des temps. Il me trouble. Et ça ça m'existe pas. Ya pas une once d'amour ou de psychologie. C'est une histoire d'esthétique, de couleur parfaite. Une question de perfection, de pureté. Yen a qui aiment les diamants. Moi j'adule un pas humain de beauté. Mais à m'enfile dans ma lignée pathétique, ya l'autre qui me revient en tête, celui que j'ai jamais su oublier, celui qui m'a enfermée dans une forge sans le savoir, qui m'a coulée dans un lingot d'or qui m'a coulé dans une poutre d'acier où depuis je reste muette secrète stupeur. Tout ça, sans le savoir. Et là je rêve, pleine de deux souvenirs d'hommes pas humains pas dieux encore plus même pas oeuvres, seulement l'histoire d'une couleur, une couleur toute unie. Une pureté, des dents, la douce folie. en mer.