Suis l'horrible actrice de ma vie.

J'ai déjà entendu une chanteuse dire qu'elle ne se sentait pas encore à l'aise pour chanter dans sa langue maternelle, en français. Elle se croyait pas le talent capable, ou quelque chose du genre. Elle se réfugiait dans l'étranger de l'anglais. Ça m'est revenu en passant d'écrire sous les faux noms (bien que le vrai et le faux, c'est total loin de mes croyances, mais bah, ça nécessite.) Me disais que suis pas prête à écrire avec mon vrai nom. De signer comme total moi en l'identité qui serait intrinsèque? Mettre mon vrai nom. Ça me dit rien. Une identité contrôlée par l'extérieur, par les autres qui tiraillent et s'étonnent en cri jusqu'à mieux me connaître. En filant ce qu'on veut bien, en construisant une forge propre, ça donne même pas plus de contrôle, mais ça laisse un masque plus ou moins translucide. Un masque nécessaire dans le goût du moment, que tous se tournent vers l'être pour l'oeuvre, qu'au fond sa seule création c'est soi et que l'image est la seule chose qu'on peut donner de soi. Parce qu'on est pris avec les autres et c'est par les autres qu'on doit vivre. Pris et ça me lève le coeur. Parce qu'on peut essayer d'être "vrai", mais ça arrange rien. Tout est une question de perception. Les sens dominent. Les gens sensibles sont les supposés beaux et bons, ceux qui sont vraiment à l'écoute de leur âme et la grande sensibilité, ça apporte la faiblesse, mais faut s'entretenir sensible (sensible de l'âme, s'entend) pour rester à l'écoute de l'intérieur et de l'intérieur des autres. C'est là qu'ya la "vérité". C'est là qu'on va comprendre réellement la "vraie" nature des gens.

Marde.

Me contente de raffiner mes sens, de toucher charnel et de sentir aigu. Etc. Par rapport à l'extérieur. M'orienter vers la surface. M'amuser à couler qu'en moi. M'analyserai toute seule sans importuner le monde. Amusez-vous avec mon image, elle est assez complexe pour vous fournir un casse-tête chinois (un "vrai").

Au fond, ya jamais autant de moi que dans un personnage de moi.