Utérus en pieuvre.

Je dis toujours que j'aime pas écrire. Alors ya des gens qui me demandent pourquoi j'écris. Me demandent d'expliquer mon urgence de défiler en mots, de mettre mon tête un peu partout. Et moi qui reste sans mot, c'était trop naturel pour y penser. Trou vide exigence réflexion.. Parce que écrire ça me fait pas saliver. Ça me fais pas trembler de plaisir, plutôt de peur. Mais c'est justement de combattre la peur que d'écrire. D'arriver à un jour être bonne dans l'ultime domaine où je me savais nulle, où yavait du travail démenant à fouetter. J'aime toujours pas écrire mais je ressens la nécessité, du moins faut que je crée, c'est ce qui est le mieux, le plus de possibilité pour aller là ou j'ai à aller. J'ai appris à m'amuser en écrivant, surtout en passant mes débilités, me foutre de ce que les autres veulent lire ou peuvent bien aimer. J'écris ce qui me plaît. Mais je sais que mes créations, lorsqu'elles sont les meilleures, c'est quand je n'ai pas envie d'écrire, quand j'ai l'attention déconnectée, quand ya pas vraiment d'idée à mettre bas, seulement des mots à enfiler encore et encore, pour je ne sais quelle obligation que je me suis donnée. Alors la tête vide, les écrits filent plus vite, mieux, plus coulants. Je sais que c'est le mieux dans ce que j'ai écrit quand je me relis et que j'ai pas de souvenir de ce que j'ai écrit, quand je me retrace pas dans mes mots. Comme des morceaux de moi abandonnés au bord de la route. Des enfants reniés. Cronos bouffait ses enfants par peur. Moi je les enfante par anticipation de peur. Puis je les viole de mots et les crache après leur avoir montré la vie. Ça me calme. Je ferais pas une bonne mère.