Ça roule dans mon tête.

Demain un rave, je risque de mourir de trop de fatique. Et je m'ennuie terrible à toujours me soucier de mon sommeil et de mon poids à prendre. Je tomberai d'un buzz d'un simple carré de sucre et puis, si ça peut tuer cette crainte d'être enceinte, seulement passe que j'ai recommencé à manger et que mes seins ont doublés. De l'ennui, de l'ennui. J'imagine juste mes jours à venir à sauter partout comme les bébés singes, mais encore là. J'ai pas à espérer, en fait, passe que j'ai rien à attendre de rien. Personne ne me foutra jamais de coups de pieds au cul. Ça reste des idées dans mes rêves, quand j'ai aucune autre image à fantasmer. Voudrais au moins rester capable d'être gentille et de sourire. Mais encore là, faut que j'aie un ensemble de la mort. Des vêtements idéaux à mon état. Sans ça, j'erre loin de ma peau, j'arrive à rien. Je ne peux pas passer une bonne journée dans des vêtements mal choisis comme je ne peux pas vivre aussi intensément qu'en achetant, qu'en fournissant ma garde-robe de toujours plusse de costumes. Je m'ennuie de réfléchir, parfois, passe que maintenant c'est toujours les mêmes sujets qui reviennent, c'est redondant. Et puis, j'aime pas répéter. Il est peut-être encore temps de faire un choix. Me faudrait prendre les devants de mes réputations. Faudra voir. Passe que paresse. Passe que rien à foutre, au fond. C'est pour ça que les magazines de mode, c'est comme un cocon.