Fatale du nord: rousse.

J'aimerais me faire croire que j'entre en hibernation. Jusse pour me rassurer que suis pas en train de sombrer, de me lancer ramollie au micro-onde, flasque comme du gras de cul d'une vieille salope qu'ya jamais accepté de jouir, toute refoulée dans la bouffe. J'essaie la discipline, mais ça donne rien. Suis un tas. Mes énergies parties. Dors tout le temps. Mange toujours autant rien. Avais réussi à atteindre mon poids initial. Ça duré deux heures. Max. Oublie tout. Par contre, suis terriblement mignone. Ai presque finalisé mon look de déesse de glace. Suis de feu, genre qui fait tout fondre sous ses infrarouge, genre lampe à poulet cuit. Un peu comme les méchantes russes dans James Bond. Aurai qu'à travailler mon accent. Coup de langue par-ci. Par-là. Miam miam. Mais ne croque plus qu'à distance. C'est impressionnant, regarder des loin. Sortir de la course, un instant. Ma routine qui flanche. Peut-être ça, au fond, qui m'amène aussi soufflée de toute possibilité d'action. Jusse trop déjà à garder le rythme. Pourtant, mes fantasmes ont jamais été aussi forts. Ou plutôt, aussi près de réalisation, ce qui me file de la salive jusqu'aux cuisses. Comme dans les films. Comme dans les chansons pop. Bientôt, me ferai la parfaite ménagère, tablier ceint à la taille fine, penchée au four. Les rousses sont les seules qui font des femmes d'intérieures au look parfait sans sembler avoir rater leurs vies. Une reine de glace flamboyante. Menus projets pour tenter le sauvetage. Rescapée, faura trouver quelque chose pour me maintenir. Compte ne plus séduire seule.