Deux moi de cure.

J'ai cassé ce que j'avais dit. J'ai acheté des livres. Avec la seule intention de les posséder. De les lire plus tard, jamais, on verra. Mais là. Trop d'attraction. De vieilles habitudes refoulées. À ma défense, il était beau, il était doux, il sentait bon. Bien que rien de trop ennivrant. Mais jusse assez pour m'apporter des vents du passé. J'ai plongé. Me suis défoncée à la lecture. Ça faisait plus de deux mois que j'avais touché à rien, sauf quelques mots pour le collège, mais encore là. J'ai bu, j'ai déchiré, j'ai bête de nécessité à en avoir toujours plus. Puis, à la fin d'un marathon interminable, je tremblais, étais foutument excitée, mais avais un pois qui démageait. C'est que. Me sentais terriblement mal envers mes magazines de mode. Trahison, qu'elles me criaient. J'avais peine à les regarder. Moi qui me retiens d'en acheter dix-huit à la fois, voilà qu'avais flambé mon budget dans leurs adversaires, les livres. Suis revenue à mes anciennes amours. Passe qu'on y revient toujours, faut pas se tromper. Mes pauvres magazines. Ont perdus toute confiance en moi. Mon devoir de porte-paroliser. Mon premier remord. Des magazines. Suis dans un entre deux. Ils me rejettent. Tous deux. C'est insuportable. Je vire déconnectée. Encore cette envie de me défoncer contre les murs. De courir dans le noir, l'haleine loin derrière. Tout le reste. Un besoin de trop et c'est la violence qui ressort. J'espère un jour être réadmise au temple de magazines de mode.