Je mangeais des revues de mode.

J'ai été malade. Pleine de délire à désir de mourir vraiment vraiment fort. J'ai aucun talent pour vomir. Le doigt profond encore plus loin que l'inconnu et ça donne rien. Je dégouline de bave, nu, seule, je pleure ma laideur. Une drogue hallucinogène qui fait, finalement, que tomber les mouches. J'ai des cuisses de mouches. J'en suis presque remise. En champagne et aphrodisiaque baby! J'essaie de m'amuser en portant cet enfant de lendemain de veille qui grossit mon ventre en restants de n'importe (me souviens plus de ce que j'ai ingéré) qui n'ont pas su sortir. Je m'en remets durement. Par contre, j'ai jamais meilleur teint qu'après ces soirées qui me larvent par terre. Je n'apprécie plus vraiment être bête. J'aime mieux rigoler pleine de joie ou simplement sauter activités à activités, trop d'énergie qui rend folle, des électrons qui se bombardent. J'ai rien appris, dans un constat de fin. Peut-être comment séduire pour mieux faire pitié. Mais encore là. Yavait longtemps qu'avec les copines on s'était rendue à ce point, à notre sans fierté, à jeter l'orgueil terrible, à jouer dans notre propre univers, parce que oui on est sublime et supérieure. Yavait longtemps. C'était bon. J'avais cessé un peu tout ça, pour me rétablir, passe que j'avais perdu toute la classe. Tout le temps. Mais là, ça semblait revenu. Plus équilibré. Ça m'a manqué. Sans classe. Silly. Stupide. Mais on me pardonne. Je suis mignonne.