On reviens à la Une.

Sur cinq, j'ai été la plus mauvaise. Sur cinq, j'ai été la seule rejetée. Sur cinq, la seule exclue. Ok. C'est bon. Ça va. Je sais que je suis pas la meilleure. En ça. Je sais que l'écriture m'a pas trop touchée, j'ai pas les grands talents, je suis toute modeste, pleine d'humilité face à mon tombeau de brouillons égarés. Mais j'embête personne, du moins. Je sais que j'ai pas les grands talents du monde. En ça. Vraiment toute modeste j'ai dit. C'est bien pour ça, aussi, que j'écris. Parce que c'est la seule chose que je sais pas bien faire. Que je suis incapable. Que je déteste. La douleur est physique. Jusqu'au bout des doigts. Comme la poésie, elle est physique, c'est certain. La poésie, c'est un sport. Mais comment mes poèmes sont plus moches que d'autres. Ils sont pas excellent, mais j'ai une totale rancune d'horreur. On ne peut pas dire que mes poèmes sont plus moches que certains. Ya une totale visée ici. Mon écriture est certainement pas à point, bonne même, mais elle en démembre bien d'autres. Me rabaisser à plus mauvaise qu'une autre. Je connais son écriture. Faut pas venir me dire que faire rimer amour avec douleur passion rose chocolat est ce qu'il y a d'original, surtout de qualité. Ma rancune est grande, je me roule une petite rougeur de colère. Simplement par comparaison. Mauvais jugement, c'est certain. Je m'en fouts, mais je sais que je valais mieux que l'autre, et on m'a mis au placard. La totale. Rancune. Je m'en souviendrai. Ouep, l'artiste imcomprise, je vais me la jouer, en grand. Alcool, sexe et poésie. Que personne m'embête. Je redeviens de plus invivable. Plus monstre. Plus belle. Cette attaque restera pas sans claques, je ronge avant de retrousser, ils détroussent, je gagne, on humilie pas deux fois une reine. Et pour s'en sortir ici, ralions-nous à Poupart, quand il dit qu'ya rien de bon qui sort des ateliers de création littéraire. Ça aidera. Finalement, pour toi salope de mon coeur qui vengeur te crachera à la figure, temps venu, moment opportun, tu claqueras accroupie, sache toujours de ces dires de mister Poupart, en poésie, chère, faut pas de fuite dans le dictionnaire. Sinon c'est MOCHE.