Toujours cette faune marine.

Mes samedis soirs non pas morts. Presque. Toujours mourir. Ça devient englobant, bafouant le rayonnement, l’effort qu’il fait pour nous. Sachez, l’huître semble évoluer. L’huître est une espèce sage. Disparition par elle-même, colliers après colliers. Même les perles deviennent lassantes. Se lasser de tout, sa volonté. Recherche d’hédonisterie. Règne maintenant, petite anémone ma mignonne délicate et fragile. Vogue dans les courants habite et ouvre. Referme quand trop de gens s’approchent, te veulent. D’une volonté-solitude peut qu’en résulter la compagnie. J’ai déjà mes dames. Me reste à mieux fournir ma cour de galants et de vicieux. Amours (mes hommes) approchez. Je vous croquerai juste après le plaisir. Baisse le ton murmure chuchote cachotte. À quand la sortie du littérateur ? Faible terrible, je repose sur un sol instable. J’attends penchée comme Pise la venue du redresseur de torts. Dresse-toi, ô ! littérateur..