Je marche de retour chez moi suite à une soirée. Je sursaute: oh! Je pensais qu'ils avaient installé une grande affiche publicitaire, grosse lumière et tout, dans mon même petit quartier de banlieue. merde. Ban non. C'était juste la Lune. Depuis quand la Lune est cet énorme? Ça faisait peur. J'ai accéléré le pas, me sentant plus protégée à la maison, une orange à la main, c'est meilleur et plus petit. La Lune, elle était pesante comme un sein trop lourd, pas ferme du tout. Menaçante je dis. Faudra porter des verres fumé même la nuit. Ça devient dangereux..

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J'ai le constat que je n'écris rien, mais vraiment total rien depuis peut-être jusqu'à un mois. Bon, on le sait. Je n'ai plus ce besoin de créer. Comme je ne sens pas le besoin de publier. Mais créer.. C'est nécessaire. Un besoin, mais ma pause de Fêtes m'a coupée. Je pense craindre la douleur sublime de créer. Comme lorsque j'ai écris ma première pièce. Rien ne venait, mais je l'ai tout de même écrite. La souffrance elle était physique. Terrible douleur. Je voulais en pleurer d'écrire. Et faut repasser par là? Je suis faible. Je ne craindrai plus. Maintenant que je le sais. Même si c'est moche, il faut l'écrire. En plus, les autres-débiles aiment bien souvent. Tss. Monter une pièce aussi nulle et sans finesse. Tss. Demain, je me le fais. Je me replonge dans cette horrible souffrance. Serions-nous pas tous un peu maso au bas fond?