Hier soirée salvatrice. Des jolis mots bordant une solitude amicale, bienfaitrice. J'ai retrouvé ce qui m'avait depuis un temps manqué. Une belle et bonne amie, une conversation un peu hors des communs moches, le retour du sick. Le Boucher m'a donné mon projet. Je m'étais perdue dans le vert. C'est beau le vert, c'est suprême, mais c'est total mon contraire. Je pouvais arriver à rien de bon. Et la poésie de janvier, très joli aussi, mais ça me touche pas moi. Ça ne vaille pas. Retour ou début, mais violence, rouge et chair. Sang et métal. Sexe et violence. Ya une suite qui brûle de pondre. J'aurais aimé lire, j'ai pas pu. Je voulais lire ce que je n'ai pas encore écrit, ce que je pourrai un jour trouver bon. Bah. Retour à dormir dans l'hébergement de Montréal, et ya monsieur le frérot de miss la belle qui saute au plafond, décide de me mépriser à large sens, mais rien qui y fait, moi j'ai mon tête, j'y erre dans la tardive nuit. J'écris, il veut rhétoriquer. Mes monosyllabes insatisfaisantes, il me carcane dans une supposée volonté mienne de cliché-poète. Ce matin pire. Sur sa lettre d'insulte, je ne mérite même pas sa signature. Il y a longtemps que j'en ai fait mon deuil. Mais étonnement majeur de voir le ridicule de gens pour futilité et surtout désir de gâcher. Mais gâcher quoi? J'en ai rien à foutre. Merde, si tu veux faire chier, fais-le bien, réussis au moins. J'ai pas envie d'avoir pitié du pathétisme des gens qui sont encore plus nul à faire le mal que tout ce qu'ils échouent. Règle numéro un: Pour ruiner la vie d'une personne, faut que ton opinion compte pour elle. J'ai trop de graine de mort en moi pour être tuée par quiconque.