Laide avec des boutons rouges.

Je suis atteinte. Je veux mourir. Mon appartement se limite à un assortiment de cris et de plaintes. Nous avons l'herbe à puce qui ravage notre peau. Ça pique. Ça gratte qu'ils diraient. Mais il faut pas. Sinon ça s'étend. Et n'ai pas envie de me ramasser moi-aussi avec de pustules, des bubons, l'ensemble de chairs mortifiés. Je déteste l'inconfort. Ça pique ça pique ça pique. Je déteste la nature. Je veux mourir. Tout ce qu'il me reste à faire, c'est prendre des douches à toutes les heures, d'essayer que rien ne se répende trop et m'assurer que je ne touche aucunement copain. Et me plaindre. Mais le pire, c'est qu'il est plusse atteint que moi. Ne peux même pas me faire vivre sous ce prétexte. Quoi de plus horrible qu'une maladie commune.