L'ennui.

Ya des gens qui trouvent que j'écris bien. C'est leur goût, ça fait bien plaisir, mais à la limite, je m'en fout. C'est que ça n'altère pas mon jugement sur moi. J'ai décidé d'écrire parce que je savais que j'étais résolument moche. Le but n'était pas de m'améliorer, mais de savoir si ça allait me résister, trouver quelque chose qui oppose difficulté, qui de demande du travail même pas juste par goût. Je me fouts que quelqu'un aime ce que je fais dans la mesure que ça me convainc pas d'aimer ma création. J'ai ma critique à moi et si je passe pas mon jury, ça vaut rien. Voilà que je commence à apprécier certains de mes textes. Que ça vaut qu'on s'y arrête. Que je suis motivée d'écrire parce que je sais que ce qui se prépare va être bon. Que j'en salive d'excitation. Si j'arrive à la satisfaction personnelle, le défi est passé, terni. La consécration extérieur n'est qu'un nanane de plus, c'est pas là l'intérêt. Je sais plus où me pencher pour vraiment échouer, pour avoir des années de labeurs et savoir que jamais, non jamais. Je pourrais devenir gauchère. Ou lesbienne. Je pense que je serais foutument nulle en cunnilingus.