La fièvre.

Il y a longtemps que je n'avais pas eu la mort dans les os. La fièvre. Mes souvenirs de fièvre se limitent à des goûts de raisin chimique, mauve. Je ne croyais pas ces corps tremblants en sueur des films d'hôpitaux. J'y crois. Je l'ai fait. Je suis mal.

J'ai le chaud et le froid qui se battent, l'eau qui coule à débit et les yeux pleins de sang. Je suis une pauvre proie. C'est comme un nouveau mode de vie, la douleur, être mal. La vie n'est plus belle. Je n'ai pas de plaisir, je souris peut-être, parfois.

J'ai tout simplement mal, ça n'arrête pas. Je tousse creux comme les cavernes et ça goûte le sang, l'effort, et je pleure, j'ai mal.