Les plans foireux.

J'ai envie de t'écrire une lettre au tu, comme je fais, au fond. Une lettre comme les milliers d'autres passe que je sais rien écrire d'autre qu'au tu. Passe que je suis pas vraiment capable de parler. Passe que jamais je peux être vraiment moi. Passe que les apparences me confèrent un pouvoir vraiment inconcevable et que ai pas vraiment envie de m'en départir. Pour être bien dans ma peau? Nan. Ça vaut pas le coup. Des concepts inventés, comme toujours. Du moins, j'ai envie de cette lettre passe que bien entendu ça a dépassé d'un peu la routine. Sans explications. Ai pas envie que tout se règle. Que tout éclate. On continuera à baiser sans que j'ai aie vraiment le tête, pour une fois. Mais tout ça on s'en fout, je sais, c'est certain. Mais. Deviens de plus en plus fillette typique, les sentiments ne font pas du bien à la défense. Je déteste aimer sans le plastique. Ça pourrait risquer d'être dur. Sceau de préservation. Date d'expiration. Toi, tu n'enlèves jamais au complet le sceau de préservation. Je l'ai toujours arraché pour m'en faire des médailles. J'ai encore des envies de pleins de choses, mais ya quelque chose qui cloche, qui fait du bruit pas net. Ça me dérange. Suis intolérante. Ne suis pas capable d'apprendre à vivre. Com-pro-mis. Ça ne rentre pas. J'ai mes quelques mots dyslexiques. Je risque de ne rien faire et attendre que ça passe comme le pire pois chiche du monde, mais au fond, finirai bien par sauter comme la panthère des ombres. Cachée dans la brousse. Je t'ai écrit longuement sous tous mes textes gagnants. Je séduis quand je décris le grain de ta peau. Rien ne va mal, ai jusse envie de me sentir en mélancolie face à tes excès à toi. Comme la pauvre fenme, mais n'ai pas peur que mon mari me batte (merci isâ). Comme il disait, c'est ce qu'il y a de terrible, même dans les pires horreurs, ya ce goût sexuel qui arrive pas à se taire, qui crie encore partout dans le nerveux. J'y arrive pas. Peu importe, on vire au beurre.